las cartas de las que hablo son azules y son lacradas

se guardan en casilleros con llaves de hielo

y no les llega la humana inmisericordia

estas cartas íntimas, son prohibidas

están censuradas vedadas

a la vista poderosa del cuervo crítico

que devora todo aquello que no es blanco

            - y solo porque él es tan... tan negro -

y la lluvia ácida de su orín

no borra las letras de oro de éstas cartas

nunca más

- dijo el cuervo, nunca más -

y tu nombre en ellas está a resguardo

de la belleza tonta, recurrente

del que escribe sobre las olas del mar

de la gaviota idiota

de la belleza histérica de la mariposa kitsch

de la palmera centroamericana

del “oh! pez dorado! pez dorado...!”

las fotos de la niñez...

tu nombre

mi gran amor último amor

solo lo digo con honor aquí, en los márgenes

tu nombre

no esta imbuido por la inmoral luz del sol

la patria de este tipo de bellezas obscenas

tiene una bandera que uso

para limpiar heces calientes

los vómitos ambarinos de la embriaguez

las horas insoportables

en las que simplemente no estás

y escribo las cartas...

Y escribo las cartas.